O PIOR SURDO

Fui com meus pais, um já apresentado casal de 75 e 72 anos, à recém-inaugurada Hofbräuhaus, em Blumenau. Meu pai, embora negue com a convicção de quem não ouviu a pergunta, anda meio surdo. Minha mãe também enfrenta dificuldades auditivas, mas se recusa a usar aparelho. Talvez por vaidade. Talvez porque, depois de mais de cinquenta anos de casamento, tenha descoberto que ouvir tudo não é necessariamente uma vantagem.

Para ajudar, eu sofro de um (quase imperceptível) problema de dicção (taquilalia), aliado a um persistente sotaque desterrense.

E para completar, o restaurante oferecia música alemã ao vivo, num volume adequado para animar a Oktoberfest de Munique.

Estavam reunidas, portanto, as condições ideais para um diálogo familiar: dois que não ouviam, um com dificuldade crônica de falar e uma banda de música germânica empenhada em impedir qualquer possibilidade de comunicação.

No começo, tentamos conversar. Eu falava, meu pai franzia a testa, minha mãe perguntava o quê, eu repetia, meu pai respondia a uma pergunta diferente, minha mãe discordava de algo que ninguém havia dito. Em determinado momento, tive a impressão de que discutíamos política. Ou a qualidade do marreco. Não posso garantir.

Depois, passamos à segunda fase da comunicação humana: fingir que entendíamos. Concordávamos com a cabeça, sorríamos educadamente e emitíamos aqueles sons universais de quem não faz a menor ideia do que está sendo dito. "Ah, sim." "Pois é." "Sério?" Em alguns momentos, arriscávamos um "É verdade!", que é particularmente perigoso quando não se sabe o que o outro acabou de dizer.

Finalmente, desistimos.

Continuamos comendo nosso marreco recheado, acompanhado de repolho roxo e de assuntos que permanecerão para sempre envoltos em mistério. Não sei quem tinha razão, quem venceu eventuais discussões ou mesmo se houve alguma. Mas nos divertimos. E fiquei feliz por estar com eles.

Lembrei dessa noite enquanto assistia a um podcast sobre a decadência do mundo ocidental (daqueles que insisto em ver, para refinar minha esperança no futuro). O assunto era sério. Os entrevistados eram Robinson Farinazzo e Rubão Geoforça.

Percebi, lá pelas tantas, que o Ocidente se transformou numa gigantesca Hofbräuhaus.

Todos falam. Ninguém escuta. A música está alta demais. E o marreco, ao que parece, já foi servido.

A diferença é que, na mesa dos meus pais, havia limitações auditivas involuntárias. No mundo contemporâneo, a surdez virou opção ideológica.

Não queremos entender o que o outro diz. Queremos apenas identificar, o mais rapidamente possível, em qual categoria de inimigo ele se enquadra.

O debate público foi reduzido a uma espécie de campeonato de grunhidos, no qual economia, costumes, religião, banheiro público, educação sexual, segurança pública e preferências alimentares foram colocados no mesmo saco. Ou, para manter a coerência gastronômica, no mesmo prato de chucrute.

Misturamos alhos com bugalhos, maçãs com laranjas e, eventualmente, tornados com preferências partidárias. Há quem consiga comemorar uma tragédia climática porque ela atingiu uma região onde seus adversários costumam vencer eleições.

É nesse momento que me dá vontade de pedir ao garçom a conta. Do planeta.

Transformamos divergências legítimas em pacotes ideológicos fechados. Já não basta concordar com alguém sobre determinado assunto. É preciso aderir ao conjunto completo de suas convicções, como quem contrata um plano de televisão por assinatura. Você quer apenas discutir a carga tributária, mas o pacote inclui aborto, religião, armas, identidade de gênero, aquecimento global e uma opinião definitiva sobre a Venezuela.

Não há opção de contratar canais avulsos.

Viramos uma Torre de Babel na qual cada trabalhador possui seu próprio idioma, seu próprio algoritmo e a certeza de que os demais são idiotas.

E, enquanto discutimos, o mundo segue.

Lembrei do velho provérbio (twitter antes da internet e das frases de caminhão): os cães ladram e a caravana passa.

A expressão, aliás, merece de atualização. Hoje, os cães não ladram. Eles lacram.

Enquanto isso, a caravana passa.

E não é uma caravana qualquer. Carrega transformações tecnológicas, econômicas, científicas e geopolíticas que estão redesenhando o mundo. A inteligência artificial altera profissões, novas potências disputam mercados, a ciência avança e as relações internacionais se reorganizam.

Mas nós estamos ocupados demais decidindo quem deve usar qual banheiro.

Quando finalmente percebermos que a caravana passou, talvez nos reste disputar as migalhas que caíram pelo caminho. Naturalmente, haverá uma discussão feroz sobre a distribuição das migalhas, seguida de acusações de privilégios, propostas de taxação e uma (inócua) CPI para investigar o cachorro que ficou com a maior fatia.

Mas confesso que a caravana não é minha maior preocupação imediata.

O que me inquieta é a saúde dos cães.

Estamos cada vez mais raivosos, desconfiados, intolerantes. Perdemos a capacidade de reconhecer alguma razão em quem pensa diferente. Confundimos diálogo com rendição e gentileza com fraqueza. A disposição para ouvir passou a ser interpretada como falta de convicção.

E há uma ironia particularmente cruel nisso tudo: nunca tivemos tantos meios de comunicação e tão pouca disposição para nos comunicar.

Meus pais, pelo menos, têm uma justificativa. A idade cobra seus impostos. A audição falha. As palavras se perdem entre o acordeon e o barulho dos talheres.

Nós não.

Ouvimos perfeitamente. Apenas não queremos escutar. Preferimos latir para os cães do outro lado da rua.

Talvez seja por isso que eu tenha saído tão feliz daquela noite na Hofbräuhaus. Apesar de ninguém ter entendido quase nada, permanecemos à mesa. Rimos dos desencontros, dividimos o jantar e fomos embora juntos.

Não precisávamos concordar. Nem sequer precisávamos nos entender completamente.

Bastava querer estar ali.

Talvez seja justamente isso que esteja nos faltando.

Menos gente preocupada em vencer a discussão. Mais gente disposta a pegar carona na caravana.

E, se possível, alguém que peça à banda para tocar um pouco mais baixo.